QUEM SERÁ TONINHO ?

Ele tem apenas sete anos e não é culpado pelo mundo onde

mora; porque não o fez e dele não participa, pois ainda não atina

entender porque a alegria demora.

Nem sempre come, e quando o faz é em caçarola, pois a

comida é cretina, a água cheira a creolina e mesmo assim, falta

toda hora.

Queria ele poder brincar, ter alguma diversão, poder estudar e

ter algum incentivo; queria poder olhar um mundo incrível, e não

só a escravidão.

Não podia e não queria entender, que o mundo que ele tem é de

duro labor, pois é grande o fardo e trabalhava feito gado, para

ter algum valor.

E assim Toninho vivia, sem ser criancinha lá no fim de

Pernambuco, onde o trabalho é sem fim, e o futuro é ruim, onde

se falta de tudo um pouco.

Filho de Barnabé com Maria e irmão de mais de dez, andava no

chão rachado, matuto que nem bicho do mato, e não sabia o que

era um réis.

Na barriga, meio quilo de bosta, das duas pernas uma é torta e

do nariz catarro escorria, no sangue a hemofilia que não dava

nem um dia de chance para viver, pois no sertão que ele vivia,

só ali sobrevivia quem se prepara para morrer.

No cabelo queimado a sol, uma fortuna de piolho lhe sorria, e

todo mundo percebia na cabeça do garoto, cabelo ruim que nem

galho morto, que a lêndea lhe cobria; que dali não sairia menino

saudável e risonho que tenha no futuro bisonho, nem um dia de

alegria.

E há muitos que pensam que não venha do Sertão algo bom e

folheado a ouro, pois os meninos tolos que vivem na cidade, não

sabem nem a quinta parte, que é aquele matadouro.

O pai na roça para os outros labutava, a mãe cozinhava quando

algo tinha; e a prole que chorava sem parar, esperava saciar a

fome que era amiguinha; não se acabava a fome desses

meninos, que choravam se sacudindo, e sonhavam em matar a

fome; que só pede um grão de fava, um pedaço de pepino.

Matavam a sede na baba sem ter a quem comida e água rogar,

passavam as horas pardas a imaginar em que rodada da vida, a

sorte pouse ainda, e venha auxiliar.

Pois não há outra escapada, quando a fome visitava as tripas, e

no canto da barriga a coluna é apertada, e no meio da quebrada

o choro é intenso, e não tem descanso nem alento, um corpo

franzino, se pondo a definhar.

Da carreira de menino tudo desnutrido, feio e fraco, que se

escondem em um barraco feito de barro do rio, se nota todo

arredio que é essa vida ingrata, a qual não traz ouro nem prata

para quem é vira lata, nesse mundo tão “gentil”.

Vida que presenteia, no fim dessa enorme teia, com seus dias

malfadados, a quem não saia machucado, pois vive bem a vida

quem não passou nem uma quinta no Sertão seco e brabo.

E não tem farinha no prato para a plebe que chora sem parar, e

por mais que a fadiga se apresse, por mais que a cara

envelhece, por mais que as pernas se estremecem, não tem

como não chorar; porque ali, por mais que se lute por um grão

de arroz, de cada dois meninos sem futuro garantido, nesse

mundo tão sinistro, não há comida para os dois.

E a verdade de Toninho, que é fraco e magrinho e nem sabe o

dia certo que nasceu, vai está escrito nesse poema, para ver se

a tua desculpa dá esperança a um ateu.

Nasceu em casa mesmo, em uma cama de capim, e dali em

diante, como um africano imigrante, conhece a vida pedante que

lhe fabricou assim; para então confiante, seguir verão adiante,

sem saber o que é um jasmim.

Pois não tem cor no sertão, e na fome não tem graça nenhuma;

não é bom morrer de sede, e sabe disso quem lá esteve, e não

só quem vê pela televisão.

Não mamava todo dia, pois leite no peito não tinha e nem massa

para ferver; comia quando tinha, e nem mesmo uma aguinha,

tinha para ajudar a crescer. Matar a sede é coisa rara, pois água

ali não há, e nem mesmo uma laminha, para por na cabacinha,

pode-se contar; pois o sol é fumegante, o calor é estonteante, e

a vida é de matar.

Toninho não compreendia essa realidade fadada à tristeza e a

dor, não sabia sua cabecinha onde estaria à estrelinha, que guia

até “Deus, o bom pastor”.

Disputando palma com as vacas magras, bebendo lama quando

tinha, esperava a noitinha a ajuda que não caia do céu, vivia

Toninho, magro e fraquinho, sem saber o porquê a vida, não lhe

dava um pouco de mel.

As duras penas ia vivendo, é bem certo que vendo os irmãos

morrendo, e a cada dia uma incerteza, pois assim é a realeza da

vida dos infortunados, que teu Deus dá um bocado, quando é

agraciado, com a esmola decimal

dos escolhidos seus.

De quem reza com tripa roncando de fome, com esperança, mas

sem nome, esperando que papai do céu não embrome, mas

antes veja a vida infame de um filho seu, o qual não teve crime

maior, não praticou horror algum, que não o de ser um sertanejo

plebeu.

Gente que não tem nem o MOBRAL, mas recita com ardor e

alegria, pai nosso, anjo da guarda e salve rainha, faz vigília e

ladainha, para ver se passa a fome e o descaso, que ponha fim

naquilo que mata gente, grama e gado, que ponha um fim nessa

vida mesquinha.

Então, no chão duro e rachado onde morre até calango, passava

a vida se perguntado por que não foi agraciado, pois não é de

bom bocado Deus ver seu filho sofrendo, e Toninho ia morrendo,

cada dia como um desgraçado.

Por ali não passa inglês para ver o que acontece, ninguém quer

saber da fome que a vida tanto tece, e se nasce um, morre três,

mostra assim toda vez o quanto à vida é bela; e da casa de

tapera, o ano todo Toninho espera para ver a ajuda do destino,

que sairá do intestino do Deus que o padre tanto venera.

E vivia a vida amarga de não ter nenhuma etapa no plano divino,

e semelhante a um beduíno, vivia o seu destino no deserto do

sertão; e como parte da salvação tinha que arrepender-se de

seu pecado crasso, de haver estraçalhado uma galinha no oitão.

Toninho quis fugir da morte certa na seca, e buscou a vida feita

através daquele pau de arara, e numa noite só com a cara,

desceu sem saber nada da capital que não lhe esperava e não

lhe devia respeito, e com aperto no peito, abraçou mais aquele

cabra.

Analfabeto de pai e mãe que nem dinheiro conhecia, foi

trabalhar na padaria de um gordo libanês, o qual só pagaria a

estadia se ali na caixinha, botasse muito dinheiro o freguês.

Trabalhando para comer sem ter nem onde deitar a cabeça,

Toninho pergunta a Têca se ele podia dormir no quintal dela,

porque igual a uma sentinela pedira ao patrão para dormir no

serviço, o qual lhe respondeu que era longe o paraíso, e é mais

perto a favela.

Têca deixou ele dormir bem perto do cachorro, que era magro e

horroroso, e quando latia babava, e jogava a sua lata na cabeça

de quem perto estava, de um modo ardiloso.

Toninho deitado ali se perguntava o que era esse tal de mar,

esse tal de rádio e essa tal televisão; perguntava sem saber

falar, também não tinha com quem conversar, pois não se fala

com um cão.

O cachorro rabugento lhe repassa por um ardimento umas dez

ou quinze pulgas, que se encarregam de fazer o ferimento, onde

não tem mais alento, uma coleção de verrugas.

Uma bela sarna foi o resultado da noite com o canino, e

parecido com um menino que não mede conseqüência, Toninho

sem peso na consciência mete a mão na coceira em frente ao

freguês, que espalha com rapidez a nojeira que tinha visto, e se

não fosse por um amigo, tinha falido rapidíssimo, a padaria do

libanês.

Mandado embora a faca, corre fraco pela praça sem saber onde

parar, e não tendo mais força para correr, não tendo mais o que

fazer, resolver então descansar.

Sentado no banco olhando para o tempo e inquirido sobre a

vida, nem nota a senhorita sentada bem ao lado, que pergunta

com cuidado sobre a vida do rapaz, pois não o tinha visto

jamais, naquele banco frio de cimento, e como não tinha

esquecimento, queria saber o que ali o traz.

Depois de tudo explicado era ali o ponto fraco que ela precisaria,

pois está difícil na cercania, pegar um matuto tão descuidado.

“Vende aqui esse mato que tu vai ganhar dinheiro com isso, e

não te preocupes, meu amigo, em saber do que se trata, pois

vale tanto quanto a prata e dá rumo ao indeciso, pois mostra o

paraíso para quem vem para esta praça”.

Em dois dias chega a policia que nem quis saber quem

forneceu, baixa a porrada no Toninho que apanha igual burrinho,

sem saber o que aconteceu.

Na prisão, divide cela com mais trinta onde só cabe dez, e

lembra da vida seca no sertão, onde sorriso não havia, água era

alegria, e Deus tinha fiéis; onde a vida é sempre dura, doença

nunca cura, onde se morre de revés.

Na cadeia apanhou por ser franzino, fraco e inocente; aprendeu

muito tarde, que a vida não reparte o bolo de forma descente, e

é esse mundo de carne que é a melhor parte, que Deus te dá de

presente.

Saiu de lá um dia em uma fuga improvisada, onde deu uma

facada em um policial demente, o qual agonizou igual gente, até

morrer no corpo da guarda.

Toninho era agora procurado por matar policeiro, que em

Pernambuco se acha dono da navalha e que decide quem

morrer primeiro; e agem assim porque não sabem eles, que faca

não só tem a deles e que é preciso saber viver, e que longe da

farda, é um ser que come e caga e que vai do mesmo modo

feder; não percebendo que não são mais nada, que um simples

capataz atrás de mais dinheiro comer.

Em Pernambuco policia só anda em bando, não para dar

segurança ao cidadão, mas sim para dar substância quando

propina ele abocanha e faz calar o peão; porque eles têm medo

de roubar o nobre, mas não tem medo de roubar pobre, o qual matam de

montão.

E parece que desconhecem que é fácil ficar brabo quando se

anda em bando, que fica todo mundo forte, achando que tudo

pode, verborreando com seu bocão; e que atrás de um 38

enferrujado, todo mundo fala alto, todo mundo vira macho, e

quer sempre ter razão; mas não sabe que por dentro daquela

casca, temendo uma intentada, existe um tremendo cagão.

Com medo Toninho fugiu e tentou salvar a pele, mas não tinha

quem lhe desse uma fuga amiga, porque depois do muro da

cadeia, cada um tomou a veia, de fugir para sua vida.

Voltou para o sertão em um caminhão de descarrego onde

pagou a viagem com suor quente do rosto, e cansado, doente e

roto, não sabia a solução que a vida ia dar, pois a vida bem

vivida com tanta dor e ferida, nele não podia está.

A miséria no sertão não havia diminuído, pelo contrário ela

aumentava, e toda a pequena vizinhança, de tanto sofrer sem

esperança, lá não restava nada.

Alguns pés de xiquexique, um ou outro de mandacaru só ficaram

porque não podiam correr, e igual um condenado, sofrem assim

calados, esperando para morrer.

O chão ainda rachado e a seca braba e triste ensinam a nosso

Toninho, onde é que Deus existe, e se culpa Toninho tem, é a

de um réquiem, desse destino triste.

No Sertão garoto já nasce marcado para morrer, onde é uma

loteria chegar aos dez anos de vida se antes não desfalecer;

coisa que na capital, onde tem água, escola e emprego, onde

menino baderneiro vive no ar condicionado, sem saber o fim

fadado dos que já nascem marcados, os quais Deus gosta de

fazer sofrer.

E Toninho viveu assim com a culpa que você julgar, sem ter

nenhuma ajuda de  teu Deus, do deputado ou do prefeito de lá; que

já nasceu com fim marcado para uma vida vadia, totalmente

arredia à felicidade popular, que só dá cama e comida, água e

moradia, para quem Deus se engraçar.

E esse Toninho é a figura de oito em cada dez que brotam no

sertão, que escutam fedendo a suor, as palavras do padre

gordo, falando da salvação, o qual dá todas as dicas para uma

felicidade rica, no reino de Sião; enquanto essa vida de merda

come as suas tripas, e se consome noite dia a espera de um

milagre, que salve pelo menos a metade, dos que morrem no

Sertão.

E por fim te pergunto de quem é a verdadeira culpa de quem

morre nessa história, e espero que tu não venhas me dizer, que

nisso tudo não há culpado, e que fica por isso mesmo, essa

história de lamento, desse povo derrotado.

Será, pois a culpa dos pais que fabricam tantos meninos por

falta de educação? Será a culpa do governo que deixa o povo

faminto sem dar nenhuma solução? Será então a culpa desse

sistema bruto, que se alimenta de veias, que consome tanto

coração? o qual é mal ao infinito, que devora todo vivo, que vive

a sua expiação?

Ou será por fim a culpa dessa vida que não podemos mudar e

que dita nosso destino, que mata com desatino tanto menino ao

nascer, que devora sem empecilho, a vidinha de um menino,

que tanto queria crescer?

E se a culpa for da vida, se assim for teu pensar, te pergunto

ainda: quem é que essa vida há de comandar?

E se teu Deus é tão bondoso que transforma menino em anjo, e

tu segues assim com teu zelo santo a pensar, sei que devo

advertir-te, que na velocidade que se morre ali, o céu há de lotar.

É  isso

Edson Floyd.